Blink, blink...

L'acqua che gocciola in un vecchio lavandino.
Un motore di fuori che si mette in moto.
Peccato che dobbiamo mangiare.
Troppa calma.

Peccato che io ti parli di un vecchio ricordo appeso al muro.
Peccato che tu debba andare a rispondere al telefono.
Questo letto non è tuo, non è mio.
Ho dimenticato ciò che è nostro. 

- Prendi il lenzuolo... -

Lasciamo cadere i veli, anche se fa freddo.
Ecco, guardami. Vedi?
- Troppo! - troppo, per te.

Sotto il lenzuolo ci seguiamo, sotto il lenzuolo ci guidiamo.
Il parquet, nudo, lo stereo, tu ed io.
Il mio rossetto, scarlatto, rotola, inutile.
La mia mano cerca di spegnere la luce. 
Ho dimenticato perché.